Desde los muros se veía el caminante fuera, en los rumbos del algodón. La furia estaba puesta en el mar, el abismo en el sexo de nosotros. Los que estabamos de pie nos debíamos sentar, los que yacíamos enteros nos debiamos triturar. La suposición era que estaba el barco en alta mar, que éramos los de la era, los que ibamos a marcar el paso de las horas, las misas, las señoras. Nuestro consuelo, la poesia que hacia transpirar por entre los barrotes la sed de inmunidad, era un techo falso para nuestras escuelas que se suponía habrían de terminar, sabrían determinar. En el mercado se batia la vida, los cabellos de nuestros antecesores se vendian, camisas, pantalones, pechos, aún.
Desde las fuentes se lo veía, que ya no sería nombrado por ellos, por nosotros, que aún estabamos lo mas lejos posible de una relajación. Y eramos los de abajo. Se suponía que estabamos aquí porque así habíamos nacído, como quien nace en un país y éste se lo traga, habíamos nacído así, nerviosos. No soportabamos un solo momento de plenitud porque ya, al cerrar el alba, la queríamos abrir. Y no era exctamente eso. Sino que era de transplantar desde nuestros mísmos organos los aromas de una ciencia derrotada, descuajar al sol en todas sus fauces se había convertido en nuestra acción primordial y todo quedaba fuera, quemando.
Aquí era trabajo el sueño, cuando ni siquiera en éste se nos permitia dormir. Se derramaban nuestras manos sobre los muros y dentro de los metales. Siendo leales aún en el momento del amor, el vientre era lo único que manteníamos inexplorado por esos cerdos, era lo mas nuestro de nosotros. Y así existía una sóla mirada. Pero la rebelión era algo que nosotros mísmo no podríamos determinar. Fué preciso esperar.
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