El sol renace como algunos de nosotros,
se estíra la incomprensión de todos, de nadie,
de ese alma que fue amada, por la lluvia
y por la vista de los que habitan en el borde
de la reencarnación,
cada noche caemos en el abísmo
y el día es irónico
e incognoscible
como la mirada de un bebé.

Estos hilos de nubes estallan en demostración
al ser bendecidos por el fuego,
y la caída es lenta e infinita
besando momentos
desde mi pecho.
Y si la realidad se derrite con la baba del olvido
y del anhelo, allî me hubican,
en el centro de una burbuja
donde los momentos se asemejan
a la energia que impacta contra mis partes.

El odio, el sabor,
son dos universos tan olvidados
que se unen a la realidad
para no ser nada.
Así actuan todos los universos
inexplorados,
ahora viven de su cascara
concecuencia del terror individual.

Todos los universos besados renacen.
.

Suena la flecha en el pecho
Que es manto de imperfecciónes
y cubre los sueños no dormidos
y cubre la mente no despierta,
el sexo.
Nunca alerta.

Por la madre el hijo se ha retirado
De su humilde ombligo
De sacro
Y coxis.
Salteándose las mentes
Y las mañanas.

Llevándose la era por delante
Se olvidó el día
Y como sin sabor
un año se fue.

La mentira previno las aves de orilla
Por las piedras ellas se resbalan
Dándome semilla

De arcilla fue el puente
Que te vio de arriba
Y se quedó en tí
Como por un momento

De agua fue la sed hacia el fuego.

Desde los muros se veía el caminante fuera, en los rumbos del algodón. La furia estaba puesta en el mar, el abismo en el sexo de nosotros. Los que estabamos de pie nos debíamos sentar, los que yacíamos enteros nos debiamos triturar. La suposición era que estaba el barco en alta mar, que éramos los de la era, los que ibamos a marcar el paso de las horas, las misas, las señoras. Nuestro consuelo, la poesia que hacia transpirar por entre los barrotes la sed de inmunidad, era un techo falso para nuestras escuelas que se suponía habrían de terminar, sabrían determinar. En el mercado se batia la vida, los cabellos de nuestros antecesores se vendian, camisas, pantalones, pechos, aún.
Desde las fuentes se lo veía, que ya no sería nombrado por ellos, por nosotros, que aún estabamos lo mas lejos posible de una relajación. Y eramos los de abajo. Se suponía que estabamos aquí porque así habíamos nacído, como quien nace en un país y éste se lo traga, habíamos nacído así, nerviosos. No soportabamos un solo momento de plenitud porque ya, al cerrar el alba, la queríamos abrir. Y no era exctamente eso. Sino que era de transplantar desde nuestros mísmos organos los aromas de una ciencia derrotada, descuajar al sol en todas sus fauces se había convertido en nuestra acción primordial y todo quedaba fuera, quemando.

Aquí era trabajo el sueño, cuando ni siquiera en éste se nos permitia dormir. Se derramaban nuestras manos sobre los muros y dentro de los metales. Siendo leales aún en el momento del amor, el vientre era lo único que manteníamos inexplorado por esos cerdos, era lo mas nuestro de nosotros. Y así existía una sóla mirada. Pero la rebelión era algo que nosotros mísmo no podríamos determinar. Fué preciso esperar.

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Hay sólo dos clases de libertad en el mundo; la libertad del rico y poderoso y la libertad del artista y el monje que tienen el coraje de renunciar a las posesiones.

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